La mayoría de la gente de occidente no nos percatamos ni
tomamos conciencia de que hay un mundo paralelo a nosotros, compuesto de
millones y millones de vidas cuyos detalles desconocemos. Detalles que
conforman todo un cúmulo de días sin luz y noches en vela. De horas trabajando
bajo un sol cuyos rayos no pueden romper la capa de polución. De niños que
juegan al lado de vías por las que pasan sin avisar, trenes cargados de gente
sin nombre. De mugre y suciedad. De personas que contraen enfermedades de la
única agua que pueden beber. Este mundo paralelo, nos da miedo y es ignorado
por la sociedad capitalista actual. De vez en cuando sale en las noticias que
se ha inundado media ciudad en una isla perdida en el pacífico. O que un
terremoto ha sacudido Indonesia. O a cerca de las niñas chinas en los
orfanatos. O sobre los niños que viven en las alcantarillas en Mongolia.
Los olvidados del mundo dan material para reportajes y
documentales. Programas de televisión que nosotros, ciudadanos de nuestro
impoluto occidente, vemos con expresión de pena sentados en nuestros sofás de
cuero, arrebujados entre nuestros cojines de terciopelo y nuestras mantas de
lana. Con la calefacción puesta en invierno si hace frío, mirando a través de
nuestra pantalla de plasma cómo se inundan las casas de barro de los olvidados
cuando llegan las lluvias del monzón. Cuando el agua marrón que baña las costas
de Indonesia o de Asia se lo lleva todo por delante siete veces al año.
Esa gente, esas personas sin nombre que viajan en trenes en
los que no cabe un alma, trabajan en fábricas textiles en Bangladesh cuyas
medidas de seguridad serían impensables en nuestro mundo. Esas fábricas, que
soportan la economía tan pobre y frágil de estos países del monzón, son las que
producen nuestra ropa. Nuestros vaqueros. Nuestras sudaderas. Nuestras
zapatillas. Son las que ponen el símbolo de las marcas caras que tanto nos
gusta lucir. Son las que fabrican nuestros cojines, nuestras sábanas. Es ese
niño de ojos acuosos que juega en las vías de un tren que podría matarle el que
ha decorado tu casa. Tu salón. El que construye desde su monzón la comodidad de
tu vida.
Ya no hablo de sueños sin cumplir. ¿Qué sueños pueden tener
esas personas? ¿Conocerán alguna vez más allá de la chabola donde viven? ¿Del
montón de basura o de las tablas de madera con las que tapan los agujeros que
dejan las inundaciones? No hablo de educación, ni estudios. Ni de riqueza ni
éxito.
Hablo de supervivencia.
¿Quién se acuerda de los olvidados?
Paula D.
